La tarde se va cansando 
oro y nieve en arrebol 
y en agonía de sol 
el cerro se está quemando 
llega la noche apurando 
con llovizna y ventarrón 
y en tupida cerrazón 
de negro campo desierto 
como vela de algún muerto 
sangra la luz de un fogón. 
  
Muerta una estrella perdida 
vago y fugaz resplandor 
como a veces el amor 
en los hombres y en la vida 
entonces de la dormida 
guitarra del payador, 
surge una copla que es flor 
de escondido sentimiento 
aprendida con los vientos 
de la ausencia del dolor. 
  
Arriero soy y cantando 
no alcanzaba a comprender 
que mi copla al florecer 
es vida que voy quemando 
destino de andar rodando 
contra lluvia y ventarrón 
la llama de mi fogón 
que la sombra aprieta tanto 
es heroica como el canto 
que nace en mi corazón.




Letra: Buenaventura Luna


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